— Їй-богу? І це говорить войовничий атеїст?

— Дивись, запам'ятав.

— Як можу не пам'ятати, адже ти мій брат! Ти в мене замість Ролфа, розумієш? Він поріднив нас з тобою.

Касян взяв зі столу свій бокал.

— Налий. Вип'ємо за тих солдатів, котрим не пощастило дожити до Перемоги. Чиєю милістю ми всі живемо на цьому світі. Вип'ємо за Ролфа!

Вони випили і довго стояли мовчки. Потім Людвіг вибачився і вийшов. Йому треба було дати розпорядження команді — тут, на цій шхуні, до всього він був ще й капітаном. Касян сів у фотель і задивився в очі Інгрід, неначе намагався зрозуміти: чи правду сказав Людвіг? А вона дивилась на нього з докором і ще більшим смутком. Такі очі у неї були тільки там, на пристані Баренцбурга, коли вони прощалися.

— Так склалося, Ін. Вибач. — Касян сказав про це голосно, ніби перед ним не портрет, а сама Інгрід. — Я радий, що ти щаслива.

Він встав і вийшов. На палубі його зустрів сильний бриз, штовхнув у груди, обпалив лице солоною, невидною зблизька мжичкою. Порт ще ховався за синюватою пеленою низького туману, над яким ніби висіли в повітрі палуба і надбудови «Державіна», а вище, освітлений північним сонцем, ярився рожевими шапками засніжених покрівель Баренцбург. Над ним проти вітру неслись рвані, схожі на дим хмарини. Шхуна перетинала затоку проти крутої хвилі. Вона то пірнала, то злітала на піняві гребні, і тоді розсічені навпіл глиби води проносились обабіч бортів. Піна підкочувалась до ніг Касяна, проте він не поспішав заховатись у рубці. Якась тривога чулася йому в криках чайок, що висіли над палубою. Щось незвичне було і в обличчі причалу, який усе ясніше проступав крізь мжичку туману.

Раптом увагу Касяна прикував до себе напис, якого раніше (він знав це точно) не було. Спочатку на брандмауері головного складу можна було прочитати лише «ПРИЧАЛ» і ще три незрозумілі літери «ПЕТ», а решту заступав корпус «Державіна». І знову тривога вколола в серце і розлилась передчуттям біди. Щоб якомога швидше прочитати той дивний напис, Калікін пройшов на ніс лебідки, об яку розбивалися піняві баранці хвиль. Солона пилюка сліпила очі, шалена хвиля облила його з ніг до голови, але він вчепився руками в лебідку і прикипів до неї, вдивляючись у кожну літеру, що поволі випливала з-за високого скошеного форштевня. Над написом ще трудилися малярі, що висіли на брандмауері в ремонтній люльці: «ПРИЧАЛ ПЕТРА ДОБРИНІ»… Завмерло, зупинилося серце. І раптом застукотіло часто-часто, з перебоями. Сумніву не було. «Таких написів живим не пишуть. Немає більше Петра… Не врятувала медицина…»