На этом все наши темы для разговоров заканчиваются, зато начинается дождь.

– Пошли спрячемся, – Алина тянет меня за собой.

Мы заходим в роскошный ресторан и располагаемся за столиком возле окна.

– Добрый день, – обращается к нам официант, подавая меню, и уходит к другому столику.

– Блин, зря сюда пришли, – бурчит Алина, провожая официанта презрительным взглядом. – Как таких только на работу берут?

– В смысле таких? – удивляюсь я. Пытаюсь заметить в нём что-нибудь странное, но не успеваю – чёрно-белая униформа уже маячит за стеклянной дверью кухни.

– Да он же аутист! – шипит Алина с такой интонацией, будто это очевидно.

– И с чего ты это взяла?

– Ну, видно же! Сам посмотри, как он странно выглядит.

– Ты хоть раз в жизни видела настоящего аутиста? – спрашиваю я, чувствуя, как внутри меня всё закипает. Даже пальцы здоровой руки против воли сжались в кулак.

– Чего ты так взбесился?

– Я не бешусь! – чуть ли не кричу я, а сам, наверное, уже весь красный от гнева. Так. Раз, два, три. Вдох-выдох. Хочу успокоиться, но в голове уже завертелся водоворот мыслей. Чтобы отвлечься, я начинаю внимательно изучать меню. Господи, ну и цены! За такие деньги я мог бы уехать обратно в Омск. Там хотя бы погода была нормальная.

Официант возвращается, и Алина заказывает кружку пенного и пивную тарелку. Я заказываю тоже самое.

– Ты так изменилась… – подмечаю я.

– Ну так прошло немало времени, – ерзит она.

– Раньше ты мне нравилась больше.

– Взаимно, – фыркает она.

– Я начинаю жалеть, что играл тогда в «Бутылочку»

– Почему жалеешь?

– А сама не догадываешься?