– Чтоб такие, как ты, тут не ездили! – Олег делает удивленную гримасу, – сам что ли не смог отгадать?

Гриша смеётся:

– Я не точно выразился! Зачем мы этим занимаемся? Что нам здесь надо?

– Ну, просто мы с Ильей, – Олег снова серьёзен, – пришли для себя к выводу, что странно будет не попробовать. Ответь сам себе честно, сможешь ты жить спокойно, зная, что рядом есть неизведанный бункер?

Или чем, по-твоему, нам ещё заниматься теперь?

Петрушку посадили, топливо запасли…

– Да, – отвечает Гриша, – глупый вопрос. Это, наверное, от того, что мне как-то тревожно. Предчувствие дурацкое. Как будто ничего доброго нас впереди не ждёт!

– Гони это, Гриша, – Олег по-отечески кладёт руку ему на плечо, – в тебе говорят стереотипы. Мир погиб… Пробираемся в секретный бункер… Чего тревожиться? Рутина…

Мы едем по горе, заросшей лесом, и дорога постоянно уходит в крутые повороты. Чтобы не вылететь с трассы, наша скорость не больше 20 километров в час.

Периодически, на обочине встречаются дорожные знаки, смысл которых понять можно, но внешний вид для нас не знаком. Гриша предполагает, что так как это военная дорога, ведущая к спецобъекту, знаки, скорее всего, тоже военные. Мы сходимся на мнении, что в экзаменах на права таких знаков точно не было.

Выезжаем на большую стоянку. В дальнем конце виднеется несколько машин и будка зелёного цвета, похожая на КПП.

Останавливаемся.

Олег сигналит несколько раз громко и протяжно, ведь если на проходной есть солдаты, пусть нервничают поменьше. Увидят нас издалека.

Ноль реакции.

Тихим накатом, слушая и озираясь, движемся дальше. Каждый раз когда мне удаётся не таращиться испуганно вперёд, а посмотреть направо в боковое окно, я вижу море. Оказывается, мы спустились на самый берег. Чистая синяя вода в двадцати метрах манит и успокаивает.

Пост охраны совсем близко.

Теперь уже очевидно, что он пустой.

– Обалдеть, твою мать, – ругается Гриша, – посмотрите на эти машины! В каждой сотни дырочек! Я даже небо сквозь них вижу!