— Дня?

— Ночи.

— Следующей?

— Этой. Через девять часов.

— Восемь часов и пятьдесят минут, — поправляет топчущаяся за его спиной Брайт.

— Нереально, — качает головой Фандер.

— Пожалуй, — улыбается Рейв. Они оба, вообще-то, улыбаются.

Якоб и Листан хмуро смотрят на это.

— Я собираюсь преодолеть шестьсот морских миль за восемь часов, — вкрадчиво произносит Рейв.

— Нереально, — Фандер делает шаг вперёд, и они почти сталкиваются носами.

Брайт стоит открыв рот, наблюдая за этим.

— Да что ты? Но я сделаю это.

— Не сделаешь. Я прошёл четыреста за семь!

— Ну быть может я быстрее тебя? — скалится Рейв.

— Ты хочешь взять меня на слабо? Думаешь, это будет так просто?

— Мне не слабо.

Листан и Якоб переглядываются и бьют себя ладонями по лбу. Брайт всё ещё не понимает, что к чему.

— Чёрт, это отвратительно, что ты по другую сторону, — стонет Фандер. — Ты… отчаянный друг! Тот, с кем я всегда мог соревноваться!

— Нам вовсе не обязательно прощаться, — жмёт плечами Рейв.

— Обязательно, — Фандер качает головой. — Я не брошу родителей. Даже если вы все сделаете это. Мне нужен повод посерьёзнее какого-то там яда. Но ты прав… ты мой друг, и убеждения ни при чём. Чёрт с тобой. “Анча” в третьем боксе. Если успеешь, побьешь мой рекорд. А это невозможно.