— Почему это? — спросил Ярослав. — Кто вы вообще, и какое вам дело до меня?

— Какое дело тебе до чужого креста, — сказал второй. — Верни его, мы отнесем его владельцу, и сделаем вид, что ничего не было.

Ярослав усмехнулся. — Может, это я отнесу его настоящему владельцу? Почему вы преследуете меня?

— Верни крест, — повторил первый. — Ты все-равно не сможешь ничего изменить! Будет только хуже. Мы все-равно получим своё.

— Кто это — мы? — спросил Ярослав.

— Мы — Орден, — прошелестел голос монаха. — Мы — те, кто следит за порядком и законом. Верни крест!

Ярослав покачал головой. — Я вам не верю, — сказал он. И креста вы не получите!

С этими словами, он шагнул в храм, сжимая крест в кулаке.

В следующий миг он ощутил, как темнота сгустилась вокруг него, виски сдавило, словно тисками, голова закружилась. Он как будто проваливался в пустоту, и, на всякий случай, сильнее сжал крест в руках. Яркая вспышка возникла перед его глазами, а затем все стихло.

* * *

Ночь. Звездное небо над головой. Молодой месяц. Новолуние.

Он стоит на берегу реки, опираясь на палку. Где-то далеко на востоке первые лучи солнца начинают подсвечивать горизонт алым.

Он уже ощущает знакомые предвестники приступа: покалывание в пальцах, сжимающих деревянную клюку, пока еще тупая, пульсирующая боль в висках, накатывающая тошнота.

Он вглядывается в свое отражение в воде — на него смотрит седой старик с обезображенным ожогом лицом, губы его кривятся в горькой ухмылке.

Снова и снова — видения из прошлого, боль, беспамятство, и мир, в котором все изменилось.