— И… кто выиграл? — мой голос едва не дал петуха.

— Я, конечно, — выпятил грудь Барабаш и повернулся к мастеру. — Петрович, с тебя поллитра. Когда принесёшь?

— Завтра, — хмуро ответил мастер, добавив: — Ты номер-то парню отдай.

— Точно. Главное-то я и забыл, — хлопнул себя по лбу дядя Коля.

Разворошив на столе бумаги, он отыскал там какой-то потёртый блокнот, вырвал листок и протянул мне.

Написанный карандашом номер никаких ассоциаций не вызвал. Семь цифр, и ничего больше.

— Ну и чего? Когда звонить будешь?

— Эээ…

Барабаш понял меня по-своему.

— Слушай, Петрович, а пойдём-ка на третий этаж прогуляемся.

— Зачем? — не понял тот.

— Я тебе потом объясню, — Иваныч хлопнул мастера по плечу, а сам указал мне на стоящий в углу телефон. — Это прямой, без добавочного…

Когда они оба ушли, я пересел на место начальника и поднял трубку.

Работает.

Выдержав короткую паузу, я ровно семь раз прокрутил телефонный диск.

Нет, я звонил вовсе не Лене. Хотя пришёл сюда именно для того, чтобы позвонить. Честно сказать, полученный от Иваныча бумажный листок хотя и выбил меня из колеи, но отказаться от главной задачи всё-таки не заставил.

Через пять длинных гудков на том конце провода наконец отозвались

— Я слушаю, — проговорила трубка голосом старшего лейтенанта Смирнова…

Три часа после разговора я провёл, как на иголках. Нервничал, делал вид, что учу английский, и каждые пять минут бросал взгляд на окно.