Вот такие вот получаются пироги, и что с ними делать, звонить — не звонить, а если звонить, то куда, ответ на этот вопрос найти пока не могу. Но решать надо. Вдруг там действительно что-то важное…

Соседи по блоку к моему приходу уже почти все проснулись. Кто-то плескался у умывальника, кто-то шаркал ногами по коридору, кто-то оглушительно громко чавкал… Олег Панакиви бродил по комнате в одних трусах и с потерянным видом попеременно заглядывал то в шкаф, то в тумбочку, то под кровать…

— Слушай, Андрюх, ты мои джинсы не видел?

Я покачал головой.

— Не-а.

— Блин! Куда же я их задевал? Я же ведь помню: вчера они точно были …

Вчера вечером он прибыл в общагу поздно, слегка подшофе и весьма довольный собой. И хотя я к этому времени уже вовсю пытался заснуть, но тоже помню, что он был в штанах. Правда, потом он долго шастал по блоку, травил «охотничьи» байки и, судя по фразам, доносившимся из соседних комнат, свои джинсы он мог бы вполне посеять в том месте, где побывал.

Институт Культуры. Многие наши пропадали в этом «цветнике» на недели, дрейфуя от комнаты к комнате и ублажая изнывающих без мужского внимания местных девиц.

Олег, помнится, ездил туда регулярно, однако, чтобы вернуться назад без штанов, да ещё зимой… Нет, даже для него это стало бы перебором.

А вообще, глядя на его нешуточные «страдания», я снова испытывал ощущение дежавю.

Ситуация была мне знакома. Я знал, чем она завершится. Вот только в прежней реальности она приключилась гораздо позже и с совершенно другим человеком.

— Жрать охота, сил нет. В чём в столовку пойти?

Олег плюхнулся на свободную кровать около холодильника и протянул руку к дверце:

— Не помнишь, там что-нибудь есть?

— Фиг знает, — пожал я плечами.

Дверца открылась.

Вошедший в комнату Миха Желтов громко заржал.

— Твою мать! — с досадой выругался Панакиви.

Еды в холодильнике не было. Вместо неё на верхней полке, аккуратно сложенные, лежали джинсы.