— Зато какой аромат, — заметил воевода. — Вот скажи, государь, до этого тебе хоть раз доводилось пить такое? Я имею в виду не прошлую жизнь, а последние два десятка лет?

— А зачем? — равнодушно пожал плечами тот. — Наши меды ничем не хуже. А это добро немалых гривен стоит.

— А вот и нет, — улыбнулся Вячеслав. — Потому как оно из личных виноградников его величества государя всея Руси.

— Неужто крымское? — удивился Константин.

— А то! — горделиво произнес воевода. — Урожая одна тысяча двести тридцать третьего года от рождества Христова. Конечно, семь лет выдержки — не так уж много, но зато это самый первый урожай.

— Выходит, ты не шутил, когда грозился перед отъездом на юг, что либо окрестишь весь Кавказ, либо споишь его?

— Вот еще, такую прелесть переводить, — фыркнул Вячеслав. — Это же все равно, что метать бисер перед свиньями, как …

— Сказала бы твоя мамочка Клавдия Гавриловна, — тут же подхватил Константин.

— Нет, — поправил друга воевода. — Это как раз произнес совсем другой человек. Имя забыл, у меня на них память отвратительная [124]. А насчет спаивания… Шутка, конечно. Просто мой нежный желудок в то время был жутко измучен. Ты же помнишь, чем я тогда занимался, а главное — где. Башкиры — ребята замечательные, но их кумыс и буза… [125] Бр-р-р, — даже передернулся он от воспоминаний. — Словом, я с тех самых пор поклялся себе больше их не употреблять. А на юге снова кочевники. И как тут быть? Вот я и…