— Александр Владимирович, вас Станислав Густавович к телефону просит — кто-то из врачей института влез в палату, таща за собой тяжелый "радийный" телефон.

— Саш, что за ерунду ты мне подсунул почитать? — раздался в трубке Славин голос. — Ну что это: "Господь одарил нас благословенными землями, богатыми водами и сильным, трудолюбивым народом"… Может мне и в церковь посоветуешь ходить по утрам?

— "Но тяжкое бремя творения счастья народу он возложил на нас" — продолжил я. — "Иные нас проклянут, иные опорочат наше имя. Но во имя счастья, бремя построения которого возлагается на наши плечи, мы с гордостью понесем сей крест. И донесем его, ибо кому же еще его Господь может его доверить? А обмануть доверие Господа — суть грех страшнейший". Ты дальше читай, там не молитва, а чистая политэкономия. Причем старинная, а посему, считай, уже классика. А автор, хоть и католик рьяный, но всяко уж поумнее Карлы с Марса и всех его апологетов вместе взятых. Читай, вернусь — доложишь свои выводы. Договорились?

— Ну… у тебя как здоровье-то? Голова не болит?

— Ты не первый будешь, кому скажу: у меня приступ лихорадки, а не слабоумия. И да, если тут мне задержаться придется, то Малинина сам встреть, скажи, что я одобряю его идею — в пределах, скажем, трех миллиардов для начала. Но сам проследи, чтобы в пять все же он постарался уложиться…

— Ты о чем? — в голосе Славы явно прозвучало подозрение.

— Именно об этом. И, пока время есть, составь-ка план восстановления экономики…

— Да уже готов давно…

— Вот и славно. Трам-пам-пам.

— Что?

— Ничего, это я песню вспомнил… ладно, потом поговорим, тут опять доктора по мое тело пришли. Потом договорим, до свидания!

Батенков суетливо оглянулся, но в палату никто и не собирался заходить: просто меня так скрутило, что больше разговаривать было невозможно. А Слава-то не виноват, зачем его лишний раз пугать?

Я открыл глаза: на до мной стоял все тот же Николай Николаевич:

— Я вам морфину еще инъекцию сделал… надеюсь, полегчает немного.

— Спасибо, а то уж совсем невмоготу стало — ответил я почему-то сиплым голосом.

— Уж кричали вы больно сильно, голос, небось, сорвали — понял мой недоуменный взгляд Батенков.

Наверное кричал: меньше чем через минуту в палате снова появился Тейлер с кучей ассистентов, меня снова начали тыкать иголками — но я все уже воспринимал в полузабытьи: вероятно ударная доза морфина все же добралась до моего сонного центра…

Снова глаза я открыл уже в темноте. Причем проснулся, похоже, не сам по себе: Макс протирал мне плечо спиртом, а на тумбочке у кровати, освещенной настольной лампой, все еще покачивался шприц.