— Я не ранен. Я убит, — прохрипел раненый. — Чем тащить — добей.

И плюнул кровью. Лицо у него было… Как у сиды. Бледное, губы посинели…

— А не дождешься, — сердито шипел сэр Эдгар, — не дождешься, понял? С нами Неметона, ты же ее венок нес!

Немайн подскочила к ним. Носильщики стали опускать раненого на землю.

— Не так, сидя! Осторожнее! — закричала сида.

Наклонилась к густому запаху живой крови.

— Ну? — нетерпеливо спросил сэр Эдгар.

Немайн медлила. Анна поняла — не спасет. Раненый понял тоже.

— Не сможешь?

— Не знаю…

Сида рванула с пояса нож, разрезала мокрую рубаху. Открылась большая рана. Разворочена. Осколки ребер… Кровь. Много.

— Кто вырвал дротик? — спросила. Уши вжались в голову: признайся кто — растерзает.

— Я, — раненый снова плюнул кровью. — Мешал… с убийцей поквитаться.

И плюнул еще раз.

— Спаси, — выдохнул сэр Эдгар, — мы с Мервом вот так… Если нужно, скажи. Жертвы у нас есть! — Даже не глянул на пленных. — Если не хватит или не подойдут, можешь меня взять…

— Не поможет. — голос сиды стал тусклым. Безнадежным. — Совсем без толку. И тебя тоже — без толку… Зовите священника.

Это означало — делать хоть что-то. Заботиться о душе и жизни вечной, раз о теле и жизни земной не получалось. Когда викарий закончил, рыцарь был все еще жив. Сэр Эдгар присел рядом с другом.

— Прощай. И — доживать… — тот снова вытолкнул из себя пригоршню крови, — тошно. Добей.

Сэр Эдгар взялся за кинжал:

— Не могу. Прости.