— Допустим. Тогда у вас, похоже, нация джентльменов. Только тогда почему у вас никогда не было женщины-президента? Ведь не было?

— Конечно. Что, американцы дураки, за тёток голосовать?

— Кстати, меня терзают смутные сомнения. Похоже, вы не Браун, а фон Браун.

— Я? Ну вы даёте! Вы меня с доком Брауном случайно не путаете?

— Кстати, — хитро заметила Елена. — Если вы изображаете нас в ушанках, мы тоже должны изображать вас...

— Вы правы! Вот он!

Елена повернула к нему лицо и вздрогнула. Роберт сидел с оселедцем на бритой голове.

— Слухай, дивчина, як сказав бы Джон Маккейн, мы сегодня все украинцы!

— Да уж...

— Вот видите? А вы говорите — фон Браун.

Опять звонит телефон.

— Алло, кто это?

Ей ответили:

Это мог быть только один человек.

— Послушайте, Стас Михайлов, у меня нет времени выслушивать ваши перлы.

— Что, правда? Я лишь смутно догадывался о том, что введу вас в заблуждение. И я прав.

— В смысле?

— Я не Стас Михайлов. Я французский космонавт.

— О горе мне. Где вы это услышали?

— Я нашёл эту песню на Ютьюбе.