– Я предал тебя…

– Ты чего?!

Он явно не в себе.

– Лежи, тебе надо отдохнуть. Скоро тут будут врачи… Еще внуков на руках нянчить будешь!

– Я предал тебя… – губы исторгают каждое слово с трудом, с хрипом, с болью.

Проверяю лоб. Видимо, у Бариса начинается горячка. Вытираю испарину рукавом – платка нет. Успокаиваю:

– Это я, твой брат, Петр. Помолчи и наберись сил. Скоро здесь бу…

– Я сдал тебя туркам… – глаза его лихорадочно блестят.

Бредит!

– Да брось ты. Тоже выдумал. Попей лучше лозовача. Это хороший лозовач. Не водка наша, но тоже ничего.

– Я сдал тебя, – он хрипит, выдавливая каждое слово. Из ломаной коросты губ капает кровь. – Знал о золоте, которое везешь. Знал, что оставишь его на берегу… Знал, где ты обычно прячешь свое барахло, потому и сдал. Думал, потом себе все приберу.

Мне холодно в подземелье, но на глаза лезут капли пота. Я вырываю руку и вытираю лоб.

– Ты бредишь. У тебя жар. Ты… ты же не мог. Ты ж меня сам и выручал.

Глаза брата блестят, пальцы шарят по лежанке, отыскивая мою руку. Находит и не отпускает. По лицу Бариса текут слезы – факел слепит отвыкшего от света узника.

– Не нашел я золото. Турки прикрыли берег на несколько дней. А когда ушли, в схоронках ничего не было. Или они взяли, или ты в другом месте прикопал передачку … Прости.

Ступор… Что-то рушится в душе, опрокидывается и течет вязкой грязной жижей.

Он уже сипит. И меня и его бьет дрожь. Хочется вырвать кисть из цепких холодных пальцев.

– Прости меня, Петя. Я скоро сдохну… Чую костлявую – чертей призывает за мной… Хочу, чтобы этот грех не остался на душе. Я много плохого сделал, но жалею об одном. Только об этом.

– Но зачем? – я отмахиваюсь. – Да нет – ты бредишь. Это ж – несуразица, хрень!

– Мне скоро сорок. Я не вернул отцовскую землю, не заработал денег. Даже не женился. Мне б сбежать… Уехать подальше, за море, осесть. Купить дом и виноградники – устал я воевать.