– Они поняли, что мы бережем патроны!

– Хотят, чтоб стреляли издалека…

– У меня последний рожок остался!

– А у меня вообще почти ничего!

– Ох, попался я! – ахнул Коля, присмотревшись к роторной пушке. – Здесь такая вот штука должна быть, цепляющая… А ее сняли!

– Кто снял? Зачем?!

– Да наши, там, в будущем, – для проверки! Учения! Подсунули нарочно, без одной детали! Следишь за матчастью?!? Нет? Ну вот и влип под несоответствие!

– Под чего влип?! – произнес кто-то, не врубившись. – Как это – влипнуть «под»? Не понимаю!

– А что здесь понимать? – удивился Глухарь. – Крючок простой! Щас сбацаю.

– Крючок, но с дыркой! – с отчаянием в голосе подчеркнул Коля.

– А «Bosch» -то на что?! – удивился Глухарь, засучивая рукава.

* * *

Теплый день… Тихая погода. Лесная полянка, затерянная в чащобе.

На укромной лесной пасеке стояли десятки ульев – простых колод… В воздухе висело гудение – ровное и мощное гудение многих сотен тысяч пчел…

* * *

– Как их остановить?! – заскрипел зубами Коля. – Патронов осталось – слезы…

– Только хлебом-солью… – мрачно пошутил кто-то.

– У меня есть для них хлеб-соль… – Коля кинул взгляд на противотанковую мину.

– Я отнесу! – шагнул вперед Бобер, сухой мужик лет сорока.

– Ты не понял, это верная смерть.