Ваши гешефты потерей минут. Мы будем прощаться, и Ви таки знаете, как мне звонить.

- До свидания, Фима, до свидания. И не надо больше пропадать, оно нам совсем не

обязательно.

Западная Белоруссия, пять км юго-восточнее КПП "Брест-Литовск".

Василий Нестеренко, Абрам Фридлендер, военнослужащие ПВ НКВД

"Рядовые" валялись на земле. Пограничники, сжимая в руках винтовки, подозрительно

оглядывали лес. Ни движения, ни звука. Только монотонный стук капель по листве. Но

кто-то же стрелял. Трупы-то, вот они. Лежат с дырками в головах.

Долго ждать не пришлось.

- Эй, погранцы, не стреляйте, мы из команды Сергеича. Вы меня знаете. Сейчас выйду,

покажусь, - фигура в уже знакомом камуфляже выросла как из-под земли.

- Уф! Валера! - Васька выпустил воздух, сбрасывая накопившееся напряжение.

- Так точно, товарищ сержант! - спецназовец шутливо взял под козырек, приложив

ладонь к виску. - Но вы молодцы, хлопцы. Как прокачали?