— И вы решили сделать ее другой, да?

— Не только я, парень. Мы хотим вернуться к истокам, стать свободными.

— Мы, это кто?

— Юг, парень. Старый добрый Юг. Янки победили нас полтора столетия назад — но клянусь Богом, они не покорили нас. Юг возродится…

Сержант тяжело вздохнул.

— Я кое-что вам покажу, шериф. Идемте…

Они подошли к багажнику машины, куда было сложено трофейное оружие. Сержант взял одну из немецких винтовок — вообще, она выглядела куда лучше, чем действовала — осветил фонарем. Не то. Вторая… есть.

— Смотрите сюда.

Там, где должно было быть наименование производителя — Хеклер и Кох, Оберндорф — была затейливая арабская вязь.

— Что это значит, парень?

— Это немецкая винтовка, сэр. Точнее, она разработана в Германии, но произведена не там. Это лицензионное производство, Саудовская Аравия. Никто не знает, сколько их производится и куда они уходят. Но для продажи гражданским — ее не производят точно. Задайте себе вопрос — как эта штука здесь очутилась, а?

— Не знаю, сынок… — просто ответил шериф — но я знаю только одно: это никогда не прекратится до тех пор, пока мы будем врать сами себе и учить другие народы, как им жить под дулами автоматов. Видит Бог, Америка была создана совсем не для этого. Нет, сэр, совсем не для этого…

К ним подбежал один из ополченцев…

— Сэр, только что на связь вышел младший из Дойлов. Их ферму атакуют.

Шериф обернулся к сержанту.

— Поможешь еще раз? Тут недалеко…

Сержант не раздумывал.

— Да, сэр. До утра еще много времени…

— Расстояние?