— Куда?

— Прямо.

Владимир Глебович покосился на своего бывшего подчиненного.

— Чего нос повесил? Прорвемся!

— Так точно, товарищ капитан. Прорвемся. Налево.

В районе семисот домов, вполне уже отремонтированном, русский «КамАЗ» въехал в ворота, которые открылись только тогда, когда машина появилась на улице. Как только машина прошла ворота — двое, с автоматами за спиной бросились закрывать ворота.

Николай открыл дверь.

— Все. Приехали. Вон туда, задом сдавайте.

— Ага.

На крыльцо уже вышел Омар. Полковник Абдалла Омар, это звание он получил уже после войны, но в элитной, тридцать второй бригаде спецназначения Ливии, которой командовал сын Каддафи Хамис — он был старшим лейтенантом, а это не так и плохо. Мало кто из тридцать второй бригады остался жив — а бригаду готовили белорусы, в Марьиной горке. Сейчас — полковник Омар возглавлял отряд особого назначения численностью в полк, подчиненный Высшему племенному совету Каддафа. Отряд назывался — только не падайте — САС!

— Салам алейкум, брат.

— Салам…

Идиот, очки нацепил. Снял бы — рванет, без глаз останешься.

— Как дела?

— Норма.

У Николая и полковника Омара давно установились просто отличные отношения. Вообще то, полковник числился террористом и в Триполи на него лежал розыскной лист — но это был не Триполи, а Сирт. И розыскным листом из столицы тут можно было подтереться.

— Завтра, с той стороны пойдет Джемаль — как бы просто в пустоту сказал полковник, закуривая дорогой, с пониженным содержанием никотина, Винстон — с ним будет человек пятьдесят. У него в банде есть как минимум четыре управляемые ракеты…

— У меня только три дня.

— Управимся.