— Я думаю, только одно, герр Хильдемайстер. — Чужак слегка побледнел, но держался независимо. — То, что я не имею никакого отношения к Меру. Абсолютно. А организацию, пославшую меня, вы только что… назвали сами. Сообщив — кстати, несправедливо — что там негодяи…

Отшатнувшись, Шульте невольно глянул на металлическую коробку.

— Не удивляйтесь, — примиряюще сказал гость. — Осколки Люциферова камня, выбитого из щита мечом архангела, достались и Черным, и Белым адептам!..

— Высшие Неизвестные! — Старик уронил трубку, но она, по счастью, упала к нему на колени и потому не разбилась, лишь угольками засыпала бамбуковую циновку на полу. Затоптав искры, «Санта Клаус» сказал с тяжким вздохом:

— Ну, дожились мы с тобой, Бруно! Вот уж не думал, что такой грешник, как я, и на старости сподобится беседы с членом Белого братства.

— Ха, — если бы я был членом Братства, уважаемый, мне не понадобилось бы ваши пули против вертолета или аллигаторов… Нет, я в лучшем случае доверенное лицо. Из тех, кого у вас называют посвященными Внешнего Круга. Хотя — Шамбала и не знает таких понятий.

Шульте-Хильдемайстер нервно закурил новую сигарету. За окном басили шмели, визгливо зудели рои мелких насекомых.

— Тогда непонятно: что вас занесло к тем, кого ваши хозяева должны презирать и ненавидеть?

— Мои наставники никого не презирают и не ненавидят, в этом их сила. Они хотят встретиться с вами, господа, — или хотя бы с одним из вас. Вы — одни из немногих, кто знает изнутри связь младшего и старшего Черных Орденов, кто знаком с сущностью того и другого. И при этом — критически отнесся к этой сущности… Подобных людей на Земле единицы.

— Предателей своего дела, своих убеждений, — заключил Бруно.

— Нет, — тех, кто сумел освободиться от гипноза вложенной программы, — поправил гость. — Помните, вы тут упоминали «зомби»?.. Слава Богу, вас так никто не назовет!

Хильдемайстер одним глотком допил вполне остывший кофе.

— Честное слово, мне снова хочется вас пристрелить! На сей раз, чтобы в нашу жизнь не впутывались «великие души»… Мы хотим жить спокойно, понимаете?! Да, да, и нечего улыбаться: Эстрелья моя жена, мы любим друг друга, у нас дети… Я тут занимаюсь разработкой новых сортов шоколада, и, знаете, иногда неплохо получается, фирмы покупают; учитель пишет мемуары, издательство уже выплатило аванс… Так нет — появляется очередной бес-искуситель! Или ангел-искуситель… если такие бывают! Зачем вам я, мясник, эсэсман, убивший больше людей, чем у вас было девушек, с которыми вы целовались?! Мало, что ли, у вашей Шамбалы всяких безгрешных — монахов, лам, брахманов, просто слюнтяев, ни разу не спускавших курок? Говорите — знаем сущность, критически относимся… Да ерунда все это! Треп самый форменный, легенда. Вербуете, и все дела! Сколачиваете свои, ангельские спецслужбы! Понимаете, что монах или интеллигент-непротивленец любое задание провалит к чертовой матери — а на историю-то влиять надо! Черному Городу нос утереть хочется! Вот и нашли, не поленились: суперконспираторы, бывшие связные самой секретной организации на Земле, да еще опальные, с бывшими шефами горшки побили… ну, как таких не подобрать! Это ж на вес золота! Ну, — так куда надо будет внедряться, кого убирать, каким деятелям подбрасывать деньжат, или оружия, или… чем там «великие души» помогают своим? Не молитвенниками же?! Валяйте! Ваши условия! Ваша цена!..