Настойчивый голос Кожуры выталкивает меня из потока моей памяти. Поднимаю стакан.

– Поздравляю вас, симулянты! Мы на правильном пути! Желаю вам и себе в скором времени обмыть звезды героев!

Делаю большой глоток. Холодный спирт пьется как вода. Передаю стакан Роману.

– За нас, – коротко говорит тот и прикладывается к стакану.

– За мир во всем мире, – торжественно продолжает Кожура. – И пусть эти американские и советские награды в одном стакане станут его символом.

– Хорошо сказал, – Роман показывает большой палец.

Кожура допивает остатки спирта, после чего мы возвращаем награды на парадную форму.

Резко звонит телефон на тумбочке. Роман берет трубку.

– Да. Да, все хорошо. Да, полный сервис. Нет. Все хорошо. Спасибо.

Возвращает трубку на место.

– Администраторша звонила. Спрашивала, не надо ли еще чего.

– И ты сказал, что не надо, – ухмыльнулся Кожура. – А надо было телок заказать. Не догадался ты, дурачок.

– Сам козел, – огрызнулся Роман. – Я давно знаю, что у тебя пустая башка. Холодильник открыть не мог.

– Лучше пустота в башке, чем говно, – парирует Кожура. – А ты своим рождением осквернил этот мир, воистину.

По уже заведенной привычке они лениво переругивались.

«Опять старая песня», – подумал я, вставая с дивана. Подхожу к окну. За ним с высоты десятков этажей открывается вид на Москву-реку и Новоарбатский мост, или, как его тут зовут. Не знаю. Никакого Нового Арбата здесь нет.

С этого моста в моем мире стреляли танки. Мне было тогда совсем мало лет. Я смотрел расстрел «Белого дома» по телевизору и принимал это за увлекательную игру.

Выстрел. Танк судорожно дергается, и через миг – черное разрывается на белом.

Мост. Танки. Дым.

Мост, Танки…