Но работяга держался другого мнения. Он пришел в конце недели за своими сапогами. Я не утаил, что они у меня, но прибавил, что он, как фактический муж, живший в моем доме, несет ответственность за квартирную плату.

— Если каждый, кто переспит с бабой, должен считаться ее мужем, что с нами со всеми будет? — спросил он, красноречиво воздев руки к небесам.

— Не знаю, — ответил я.

— В тюрьму все сядем.

— За что?

— За многоженство.

— Вернемся к делу! — сказал я. — Вы должны за квартиру. Угодно вам заплатить?

— Я вам ничего не должен.

— Но вы жили здесь?

— Ничего подобного. Я просто заходил в гости.

— Я бы сказал, что вы несколько загостились, черт бы вас подрал!

— Что верно, то верно. Но ведь человеку надо же иметь крышу над головой.

— А как насчет барахла, которое она стащила?

— Стащила? — удивился он. — Неужто она прихватила ножи?

— Да, и пастушку тоже.

— Что? Ту дрянную штучку? Ну за это вы ей спасибо сказать должны.

Он помолчал, потом задумчиво произнес:

— Вот уж никак не думал, что она такая. Говорят, никогда не узнаешь женщину, пока не поспишь с ней. А выходит, что и поспав не узнаешь. Из моих вещей она никогда ничего не брала — но могу пожаловаться.

— Верно, ваших не брала, — подтвердил я. — Я, признаться, даже удивился, почему она не взяла сапоги.

— Ну, это понятно — ей пришлось бы объяснять следующему мужику, откуда они у нее. А самой ей они не нужны. Что же теперь делать? Мне нечем заплатить вам за квартиру. Я ей отдал все деньги, которые у меня были, Послушайте, верните мне сапоги. На кой черт они вам? Все вы, домовладельцы, одинаковы: из-за гроша удавиться готовы.