Все замолкают и притихают.

— Это на час, — одними губами говорит Том.

Дед, на ощупь садясь в кресло, трогая его твердыми, тонкими, высохшими, почти костяными пальцами:

— Министр — тогда был еще Бакаев, — громовым голосом продолжает дед с огромными паузами, — разрешил нам из Соединенных Штатов Америки лететь через Париж. Конечно, мы полетели, но с разрешения министра.

Он рассказывает, как от Вечного огня прикурили американские солдаты.

— Откуда солдаты американские в Париже? Ты, папа, что-то путаешь.

— Не путаю! — отвечает дед. — Американские солдаты. Как же? Они же все против СССР.

Том умолкает с замечаниями.

— Ну вот, потом мы пошли в собор Святого Петра. Все еще раз пригнулись.

— Наверно, в Нотр-Дам, — подсказывает Том.

— Почему в Нотр-Дам? Нет, в Святого Петра, там, где Адам мраморный стоит.

— Святой Петр в Риме, папа.

Тут дед несколько застывает, как боец, пораженный пулей на бегу.

— Ну и что, что в Риме? Мы перенеслись в Рим. Как заходишь, тут стоит Адам мраморный, так ему весь ноготь отцеловали.

— Христос.

— Почему Христос? Адам.

— Чего же Адама целовать?

— Как чего? Прародитель наш. Святой.

— Какой же он святой? Грешник. Согрешил, и нас всех из рая изгнали.

— Не знаю, — охотно соглашается дед, — там у него весь палец отцелованный.