Открыла женщина, поздоровалась. Она провела меня по короткому коридору в офис.

Первая дверь слева.

Небольшая комната. Окна с венецианскими жалюзи. Прямо на оживленной улице. Слышался шум машин, стук обуви по тротуару. Люди разговаривают, смеются.

Она была на 15 лет старше меня, но молода. Она напомнила мне Тигги. Это было шокирующе, правда. Такая похожая атмосфера.

Она указала мне на тёмно-зеленый диван, а сама села на стул. День был осенним, но я сильно потел. Я извинился. Я легко перегреваюсь. Кроме того, я немного нервничаю.

Не говори больше.

Она вскочила, выбежала. Через несколько минут она вернулась с небольшим вентилятором, который направила на меня.

Ах, замечательно. Спасибо.

Она ждала, когда я начну. Но я не знал, с чего начать. Так что я начал с мамы. Сказал, что боялся потерять её.

Она долго и пристально посмотрела на меня.

Она, конечно, знала, что я уже потерял маму. Как сюрреалистично встретить психолога, который уже знает часть твоей жизни, который, возможно, провёл пляжный отдых, читая целые книги о вас.

Да, я уже потерял маму, но боюсь, что, поговорив о ней сейчас, здесь, с абсолютно незнакомым человеком и, возможно, облегчив часть боли этой потери, я снова потеряю её. Я потеряю это чувство, её присутствие… или то, что я всегда считал её присутствием.

Терапевт прищурилась. Я попробовал снова.

Видите ли... боль... если это то, что есть... это всё, что у меня осталось от неё. И боль — это то, что движет мной. Иногда боль — это единственное, что удерживает меня. А также, я полагаю, без боли, ну, она может подумать... что я забыл её.

Это звучало глупо. Но по-другому у меня не получалось.