Никодим поморщил нос.

— Ну, Мцыри — это Лермонтов, если мне не изменяет память, а про попа каюсь, не знаком. Я тогда мало интересовался изящными искусствами: театром, балетом. Грешен, больше времени уделял охоте, и лошадям. Не просто моя работа — страсть всей моей жизни. Неужели мы из одного и того же мира? Поразительно, редчайший случай!

— Здесь не бывает никого из одного и того же мира?

— Нет, такие случаи известны. Но чтобы рядом, соседями? Это первый раз на моей памяти! Я с вашего разрешения опишу обо всем этом моему старинному другу, он здесь видный мыслитель и ученый.

— Я не против. И сколько вы здесь?

— Тут нет смены времен года. Я считал дни. По дням получается восемьдесят с лишним лет.

Задумался, это объясняет то, как он хорошо поднялся за это время.

— Андро, вы из какого года? Как у вас время, считают от рождества Христова?

— Да, я из две тысячи семнадцатого. Вот будем отмечать сто лет революции...

— Революции?

— Ну да, большевистской революции сто лет, круглая дата.

— Я перенесся сюда из тысяча девятьсот пятого года.

— Не сходится, тогда сто двенадцать лет разница, а не восемьдесят.

Никодим отмахнулся.

— Это как раз ни о чем не говорит, тут с временем вообще, что то ни то творится. Запросто может где-нибудь от нас завтра появится человек из нашего мира, но из времен дохристианских. Какой нибудь негр из африканских дикарей.

— Я заметил, время здесь непривычное.

— И ночи, короткие как один миг. Черное небо без звезд. Вы помните свое ночное небо? Какая, кстати, у нас планета от солнца?

— Такая же как и у вас, двадцать шестая в четвертом ряду сбоку!