- Вихляешься? Кому это нужно?

- Публике!

- Какая тут публика? Та-ак, - обвел взглядом расходившиеся пары Мороз. - Ни одного порядочного человека не видно.

- Что-то ты сегодня не в духе, - заметил аккордеонист.

- Думаешь, от вашей музыки будешь в духе?' От нее, как зверь, завоешь, иль заплачешь, как дитя… Что вы сейчас исполняли?

- Вальс, - ответил аккордеонист.

- Миф. Люди танцевали рок-н-ролл…

Позади Мороза засмеялись. Это взорвало пианиста - толстого, маленького мужчину с выкрашенной гривой взлохмаченных волос:

- Что ты понимаешь в музыке, утюг?

- Столько же, сколько и вы. Только я не играю и не порчу нервы слушателям. Было бы неплохо, если бы вы пошли в. грузчики. С вашей комплекцией стыдно сидеть среди этих усатеньких птенчиков…

- Да как вы смеете?! - закричал пианист.

- Не надо шуметь, маэстро. Кому это нужно? Поберегите свои нервы, иначе вы не сможете сыграть рок-н-ролл, то есть, простите, мифический вальс, под звуки которого люди корчатся, как дикари.

В толпе снова раздался смех.

Пианист заметался за стульями, пытаясь пробиться к Морозу.

Кто-то с восхищением произнес:

- Ну и Мороз. Ну и «Кому это нужно»! Артист!

Равиль, оказавшийся в толпе, выпятил грудь:

- Мой друг. Ясно?

- Неужели он дружит с тобой? - заметила маленькая курносая девушка.. - Ты же без водки шагу не шагнешь.

- Научился пить у него, - продолжал хвастать Равиль.