Слов не хватает, чтобы объяснить.

Они думают, что Викуша сошла с ума. А она просто поняла, как правильно все сделать. И разве плохо быть мертвым? Мертвым не болит – так повторяла старуха, втирая мазь в спину.

Только как рассказать?

– Отпусти… – Вика шепчет, зная, что не отпустят.

Больше никогда-никогда. Это страшно… силой… нельзя силой… заставлять.

– Тебе помогут, милая…

Родион сцепил руки за Викиной спиной. Не вывернуться.

Он найдет для нее дом и в доме закроет, как закрыли Калму, ту, которая настоящая смерть. Ей было обидно и тесно. А Викуша не станет обижаться. Она обнимет Родиона. И голову положит на плечо. Когда-то они так часами сидели. Молча. Зачем разговаривать, когда и так все понятно?

А в кармане – нож. Складной. Швейцарский. Его Викуша подарила. Родион бережет ее подарки.

Не надо было ему возвращаться…

Пальцы дотянулись до теплой рукояти. Ловись, рыбка… серебряная рыбка лезвия. Открывается со щелчком. И клинок пробивает слои ткани.

Родион меняется в лице.

Отталкивает ее. Нож остается в ране.

– Зачем? – он удивлен. Но не сердится. Хорошо, что он не сердится на Вику. А она – свободна.

Свобода длится секунды. Их хватает на то, чтобы дотянуться до серпа…

Он сам ложится в руку. И руку отводит, готовя удар. Викуша не промахнется.

Выстрел как гром.

Гремит весной. Резко. Хлестко. Рыжие молнии разрезают небо. Озеро притихает, а ели спешат склониться к земле. Ветер гонит тучи.

– Кости ломит, – жалуется старуха, перебирая кривыми пальцами фасоль. – От же ж… помру, видать, скоро…