О том, что выход рядом, Далматов понял по голосам. Отраженные от стен, они дробились на осколки, и слов было не разобрать. Да и слова ни к чему.

Дойти бы.

Факел почти погас. Чадит. Осыпается черными клочьями. Надо бы второй зажечь, но Далматов медлит. А голоса все ближе.

Струна света резанула по глазам, запуская знакомый мотив мигрени. Только не сейчас! Не время! И мигрень отступила. Засела где-то в области затылка, говоря, что совсем убираться не станет, но позволит Далматову выжить.

Конечно. Куда ей деваться. С ним вместе сдохнуть?..

Воздух дрожит и плавится на остатках огня. Пахнет дымом, сгоревшим жиром. Но люди вдруг потеряли обоняние. Или слишком увлечены беседой, чтобы обращать внимание на что-то.

Мизансцена чужого безумия.

Дырявый потолок. Стол. Подсвечник и кривоватые свечи. Таська в платье невесты. Фата укрывает лицо, и это хорошо, Далматову странно неудобно заглядывать в мертвые Таськины глаза.

Толик сидит у стены, словно ждет кого-то.

Викуша с серпом.

Родион. Саломея.

Жива. И это хорошо. Просто прекрасно. А Родиона все-таки тянет убить. Вообще тянет убить. Кого-нибудь. Того, кто ближе.

И если так, то надо торопиться, пока его не заметили.

Далматов вытащил запасной факел, и пламя охотно приняло свежую пищу.

– Вика, сзади!

Она не успела обернуться. Далматов видел, как она движется – слишком медленно. Муха в сиропе. Отшатнулась. Выставила руку, ту, которая с серпом. Замахнулась, разрезая вязкий воздух. Илья ударил факелом по руке, и Вика завизжала от боли.

А серп выпал. Он звенел так невыносимо громко, что мигрень разлетелась на осколки.

У Викуши густые волосы. Сбились космами. Но так лучше. Вцепиться. Дернуть. Держать.

– Без глупостей.

Факел у лица. Жарко. Самому жарко. Викуша поскуливает и выворачивает шею.