Я угадал. Из-под каретки сочится песок. Он падает на пол, укрывая ковер тонким слоем. И вот уже его так много, что не видно и пола. Мебель вязнет в песке, как в болоте, а я стою, продолжая терзать несчастную машинку.

– Время пришло, – говорит мне та, которая стоит за спиной.

Время пришло.

Я оборачиваюсь и вижу ее лицо – Ольга, Эстер, Новалин – все сразу, уместившиеся в призрачном теле, как три дамы в карточной колоде.

Это уже не имеет значения.

– Скажи, – задаю ей последний вопрос. – Я существую?

Она протягивает мне револьвер.

«Кольт». Калибр 38. Характерные царапины на щечках и запах оружейной смазки, болезненно острый, неприятный.

– И все-таки я существую.

Мы вместе выходим из дому. Я сажусь в автомобиль и поднимаю руки. Я готов молиться, но не знаю слов молитвы, хотя должен был бы. И поэтому я просто сижу, считая про себя секунды.

Она устроилась на заднем сиденье. Это хорошо. Возможно, без нее я бы струсил.

В ее руках календарь, из тех, которые продают садоводам, уверяя, что в календаре содержатся самая точная и полезная информация обо всем на свете.

– Я существую!

Приставив дуло к правому виску – крайне неудобная позиция, надо сказать, особенно в машине, где не так много места – я нажимаю на спусковой крючок.

Последнее, что я вижу перед вспышкой – чертов календарь.

11 июня…

Она лжет. 11 июня уже было. Но… кто сказал, что в календаре лишь один такой день?

Умираю долго. Слышу крик. Это из дому. Потом голоса. Люди бегут. Откуда в моем доме люди? И где она, которая стояла за моей спиной. Выволакивают. Кладут на землю. Суетятся.

Бесполезно. Я рассчитал все правильно, и похороны будут 14-го. Место с зеленой мягкой травой.

Везут.