— А почему там? — удивленно приподнял брови Павлов.

— Давайте, садитесь, — в машине объясню. Кстати, неплохо было бы что-нибудь съесть — у нас еще пятнадцать минут в запасе имеется.

Без пяти минут два мы остановились на обочине шоссе примерно метрах в пятидесяти за поворотом на интересующий нас поселок. Судя по схеме, которую нам набросали «семерочники», с трассы это ближайшая по прямой точка к дому, возле которого припаркована соколовская «девятка». До него не больше пятидесяти метров, если это — вот тот зеленый домик с темно-красной крышей. Удальцов вышел из машины, извлек из багажника сумку с инструментами, затем открыл капот и вновь с умным видом стал разглядывать двигатель. Я, Павлов и Мельников оставались в салоне, благо стекла у машины тонированные, и с улицы не видно, есть ли кто внутри. Техник, оттеснив меня в самый угол, разложил на заднем сиденье свою аппаратуру, и теперь динамик шипит и трещит, как допотопный радиоприемник со сбитой настройкой.

— Да убавь ты его! — поморщился Сашка, словно прочитав мои мысли.

— Могу вообще выключить… — пожал плечами Мельников, но все же покрутил какую-то ручку, и шум стал несколько тише.

Я нетерпеливо смотрел на часы, начиная волноваться. Теперь, когда до решающего момента оставались минуты, меня стали одолевать сомнения. А если здесь Волкова нет? А вдруг его повезли совсем в другое место? Мало ли почему здесь Соколов находится… А вдруг и того хуже — у Паши микрофон нашли? От этих мыслей стало совсем тоскливо. Я полез в карман за сигаретами, достал одну из пачки и снова стал шарить по карманам — на сей раз в поисках зажигалки. Авторучки, расчески, очки от солнца и зажигалки — это мое извечное проклятие. Я умудряюсь терять или забывать их в различных местах в таком количестве, что это наверняка оказывает заметное влияние на семейный бюджет. Хорошо хоть отчитываться не перед кем…

— Саш, дай огоньку!

— В конторе на столе оставил. И сигареты тоже… — виновато обернулся тот.

— Держи! — протянул Мельников коробок спичек.

— Паша, дай мне тоже сигаретку!

Я протягиваю Павлову пачку, затем чиркаю спичкой, даю ему прикурить и прикуриваю сам. Сашка делает затяжку и вдруг, поперхнувшись, начинает надрывно кашлять.

— Фу, черт… Аж до слез! Где этот твой «Даллас» делают?

— В Америке, — пожимаю я плечами, хотя прекрасно понимаю, что, скорее всего, в Польше или в Турции.

— Да уж — в Америке! — усмехается Павлов. — Мне Тамарка тут неделю назад приносила настоящий «Мальборо» — оттуда. У нее младший брат — какой-то компьютерный гений и в Штаты в командировки ездит, как мы на дачу. С тем «Мальборо», что мы здесь в ларьках покупаем, даже сравнивать смешно.