Самолет набирал высоту. Малоун решил остановиться на трех тысячах футов.

— Машина под контролем, — доложил он, а потом выдохнул. — Еле пронесло!

— Это ты еще мягко выразился, — усмехнулась Стефани.

— Мне нужен аэропорт.

— Уже ищем.

Приземляться в Орли или де Голле было рискованно.

— Найдите какое-нибудь небольшое поле. Что там впереди?

— Говорят, за городом лес и болото. Всего в нескольких милях отсюда, — ответила Нелл. — Есть поле в Кретее, Ланье и Турнане.

— Сколько лететь до открытого пастбища?

— Двадцать миль.

Расходомер топлива показывал пятьдесят литров. Баки почти полные. Организатор теракта явно хотел, чтобы взрывчатку дополнило горючее.

— Найдите мне взлетно-посадочную полосу, — попросил Малоун. — Хочу посадить.

— В тридцати милях отсюда, в Эври, есть частная полоса. Место уединенное. Отправляем запрос, чтобы очистили территорию. Как самолет?

— Как прирученная женщина.

— Размечтался! — фыркнула Нелл.

Мотор неожиданно чихнул.

Малоун выглянул через лобовое стекло за капот двигательного отсека: несколько раз крутнувшись, пропеллер остановился.

И тут, как по мановению волшебной палочки, движок взревел на полном газу. Штурвал вырвался из рук. «Сессна Скайхок» заложила крутой вираж вправо и выпустила закрылки. Что-то — или кто-то — пыталось перехватить управление машиной.

— В чем дело? — встревоженно спросила Нелл.

— Кажется, этой штуковине не понравилось мое сравнение. Живет своей жизнью, — процедил Малоун.