Я решаю спуститься в кухню, хоть какое-то развлечение. Прыгаю по ступенькам довольно ловко, ставлю чайник и сижу, глядя в окно. Темно, дождь все еще идет, мелкий, монотонный. Перевожу взгляд на дверь комнаты Стаса. Тишина. Спит, что ли? А может, его вовсе нет? Решаю проверить. Добравшись до двери, интеллигентно стучу.

– Да, – резко говорит он, и я вхожу. Стас лежит на кровати и читает. При моем появлении книжку положил и уставился на меня своими дурными глазами.

– Привет, – говорю я и сажусь в кресло возле двери. – Чего читаешь? – Он показывает обложку. – Хорошая книжка?

– Дрянь, – голос звучит неприветливо.

Я придумываю, что бы такого сказать, в конце концов прошу:

– Поговори со мной, а?

Он швыряет книжку на пол, закидывает руки за голову и полминуты смотрит на меня, не моргая.

– Ты со мной в эти игры не играй. Тебе в моей комнате делать нечего. Так что выметайся.

По лестнице я поднимаюсь за несколько секунд, от бешенства не чувствуя боли.

Как врач и предполагал, нога недолго доставляла мне неудобства, я вновь заняла активную жизненную позицию.