— Мне хотелось бы, чтобы ты сказала, что я неправ.

— Прости.

— А ты сказала только это.

Она опять посмотрела на пол. По крайней мере, это давалось ей проще, чем глядеть в его полные слез глаза.

— И что дальше? — спросила она.

— Хочешь, чтобы я ушел?

— Да нет, конечно. Останься.

— Я имел ввиду… ушел из нашей квартиры.

— Я сама уеду. Побуду с кем-то из сестер, пока не подыщу подходящее место.

— Хорошо.

Тут Марго услышала, как кто-то кашлянул: оказалось, это был Шон, вышедший из своей комнаты. Получается, он сидел там все это время. Он дружески обнял ее. И что же ей теперь делать?

— Привет, Марк, — сказал он, протягивая руку.

Марк отмахнулся.

— Она теперь вся твоя, чувак.

— Марк!

— Что? — он едва оглянулся на нее, идя прочь по коридору. — Ты же знаешь, что все это правда.

Она даже не понимала, что делать дальше. Наверное, стоило бы броситься за Марком, попросить его остановиться и разобраться в происходящем. Попытаться убедить его, что она никогда не бегала за Шоном — это уж точно было правдой. К нему она не испытывала никаких сколько-нибудь нежных чувств. А теперь, на фоне всего этого, вероятность чего-то подобного просто стремилась к нулю.

— У тебя все в порядке? — спросил Шон. На нем был костюм, который он надевал только на похороны. Темно-синий, почти черный, как кровоподтек.

— Все у меня в порядке.

— А о чем тогда говорил Марк?