– Я лучше отправлю тебя в камеру.

– Не стоит.

Он смахнул с губы табачную крошку и снова затянулся:

– Почему же?

Не сдержавшись, я вынул сотовый, проверил экран. Никаких сообщений не приходило.

– Ты ждешь звонка?

Его насмешливый тон резанул меня по нервам. Брюжан снова качнулся до самой стены, затем облокотился на письменный стол. Я чувствовал его дыхание: ни следа алкоголя. При таком-то холоде – почти подвиг.

– Где твоя машина?

– Я уже объяснил: сломалась.

– Где?

– На дороге.

– Откуда ты ехал?

– Из Безансона.

– Мои люди искали: они не нашли твою тачку.

– Тогда не знаю.

– А пятна на плаще?

– Упал на дороге.

– Прямо в лужу формалина? – Он усмехнулся. – От тебя несет моргом, старина. Ты…

Его прервал звонок стационарного телефона. Брюжан, казалось, вспомнил о сигарете. Он медленно раздавил ее в алюминиевой пепельнице, потом не спеша снял трубку:

– Ну?