Мрадо припарковал «мерс». Перед тем как закрыть машину, не забыл помолиться богу машин.

На стрелку с Линденом шел без особых предчувствий. Верил, однако, что есть небольшой шанс решить дело полюбовно — договориться о разделе пирога. А так не очковал. Не дергался.

Вошел в паб.

С порога заметил Линдена. Тот аж светился от злобы.

Полупустая пивнушка. За стойкой стареющая барменша. Гремела стаканами. Обед два часа как прошел. Подвальный полумрак. Негромкая музыка: «Лестница на небеса», «Лед Зеппелин». Классика жанра.

Линден встал. Ручищи свесились по бокам. Здороваться чувак явно не собирался. Быковал.

Только Мрадо, в его новом амплуа переговорщика, все эти гопотушные понты до одного места. Как ни в чем не бывало протянул Линдену руку. Глянул прямо в глаза.

Так простояли лишних секунды три.

Вдруг Линден оттаял. Протянул руку. Поздоровался с Мрадо:

— Ну заходи, раз пришел. Похавать чего?

Лед тронулся.

Взяли по пиву. Покалякали о том о сем.

Мрадо наперед знал все темы. Движки, тачки, чопперы.

Линден излил на Мрадо все мудрости, которых, походу, нахватался у байкерской братии:

— Японца не бери, за пидора примут.

Мрадо поддакнул. И то правда. Сколько у него тачек было, но чтобы кореец там или японец — никогда. И не будет.

Базар шел как по маслу.

Были у Линдена свои загоны: в отличие от большинства паханов, этот был расист, каких поискать. Через слово скатывался на базары про черножопых, жидокоммуняк и Шведское сопротивление (какая-то быдлоструктура для старых скинов). Всю эту пургу Мрадо пропускал мимо ушей. Толку с нее как с козла молока.

Линден покачал головой:

— Да уж, тебе, славянская образина, объяснять — себе дороже!