— Я понимаю, — сказал Стив. — Вполне. А когда все всплыло и вы попытались рассказать нам о нем…

— Вас никто и слушать не стал, — закончила я. — Именно так. Я должна перед вами извиниться.

Рори моргнул, вздрогнул, а потом неуклюже кивнул.

— К счастью, детектив Моран обратил на это внимание.

— Как считаете, вы смогли бы его опознать? — спросил Стив.

— Да. Почти наверняка. Я постоянно думаю о нем, постоянно, с тех пор как узнал про Ашлин. — Рори подался вперед. Он снова был на нашей стороне. — И чем больше думаю, тем больше понимаю, что он… то есть его лицо вечером в субботу. Что-то в нем было не так.

Стив достал листок с фотографиями:

— Прошу вас посмотреть эти фотографии и сказать, есть ли среди них фото мужчины, которого вы видели в субботу вечером. Если нет, так и скажите. Если вы не уверены, тоже скажите. Хорошо?

Рори смотрел на снимки секунды две.

— Вот этот мужчина. Это он. — Его палец указывал на Маккэнна.

— Не спешите, — предостерег Стив. — Убедитесь, что проглядели все внимательно.

Рори, как хороший мальчик, еще раз просканировал снимки, но пальца не отвел.

— Это он.

— Вы уверены?

— Абсолютно. Он здесь немного моложе, но это он.

Вот она, твердая привязка. Не «если» и «может быть». Наконец что-то настоящее. В воздухе расходились волны, как от камня, плюхнувшегося в воду, большого, тяжелого, матово-черного. И этот камень теперь висит у нас на шее.

Рори чувствовал, что мы ему верим.

— Вы думаете, что он… Кто он?

— Мы не имеем права раскрывать детали. Вы можете написать под снимком, где вы его видели? Поставить дату, подпись и свои инициалы рядом с фотографией.

Рори положил листок на полку и начал аккуратно писать.