— Кто?

— Хемингуэй. Настоящий боец не имеет права умирать больным, в кровати. Он сумел не унизиться. Охотник на львов и умер как настоящий лев.

— Ох, что-то тебя последнее время клонит в такую непонятную тему… Стих бы лучше написал.

— Все стихи о том же. О смерти. Просто надо понимать. И ты, вообще-то, со мной согласен. Но в глубине души в глубине своих рефлексий и прочей ерунды…

— Самоубийство грех.

— … которую и выдают за благопристойный смысл жизни. Зачем? — Помолчал. — Грех ощущать себя дерьмом и передавать своими флюидами дерьмо другим. Чтобы тебя жааалееелии!!! Тьфу!

— Потушил сигарету. Закурил другую. — Вот это — грех. Ты сумей уйти, когда это необходимо. Молча, тихо и без внимания. Влейся в реку Хроноса и исчезни так же беспричинно, как и появился. Представь себя на месте того же льва, совершившего необыкновенную метаморфозу, и превратившегося в побитую собаку. В суслика! В тушканчика одноногого! Но эта метаморфоза характера и натуры не касается. Можешь спросить у кого угодно, из бывших львов. Врать, конечно, начнут, но правду в глазах увидишь. А? Каково одноногому львищу разбираться с толпой тушканчиков если он и сам тушканчик, да ещё одноногий, а другие помнят, что раньше это был лев. А?

— О, господи. Не доставай. Что ты плетёшь? При чём здесь суслики и Хемингуэй?

Первый приблизил лицо вплотную ко второму и отчётливо проговорил:

— Все мы, рано или поздно, превратимся в старых, больных собак. Так устроен мир. Самый верный способ прожить подольше — это побыстрее умереть. Латинская фраза momento mon ещё либеральничает: она говорит своим текстом для понятливых — умри вовремя. Не забывай о смерти. А то она сама о тебе вспомнит в самый неподходящий миг.

— У тебя приступ профессионального заболевания. Расскажи мне лучше о незабудках…

— А что ты понимаешь в фито-флоре? Что ты понимаешь в красоте? — И понизил голос: — Да только тот, кто по настоящему ощущает и понимает красоту мира, только тот сумеет уйти как Хемингуэй. Все остальные — плакучие болтуны, просящие у выдуманного бога бессмертия. — Открыл базуку и вставил в неё заряд. Закрыл затвор. — Нет, ты прикинь? Бессмертие? А собственно за что? А собственно зачем? — И закончил свою речь квадратной мыслью: — Настоящий мужчина не имеет права жить больше сорока лет. Да так раньше и было. Ага! — Поднёс базуку к плечу и с грохотом выстрелил из неё по вылетевшему прямо из-за дома № 25, на Крещатике, американскому штурмовику SF-100.

— Во ты даёшь! — изумился второй. — Ждал что-л, его? И откуда он взялся?

— Наверное, сбили не всех. КПД у Мамы, значит, не 100 %. Но летел он как ошпаренный шмель. Снаряд от базуки попал в бронированное днище штурмовика, самолёт завалился на крыло и исчез за домами.