Гулкое эхо подхватило шаги – соприкосновения кожи и цемента. Шесть, семь, восемь…

– Я убью того, кто справа, – шепнул Ганс. – Он крупнее. Я справлюсь. Мы заберем ключи, а потом…

Курт придвинулся к брату и вдруг стиснул его лицо обеими руками.

– Нет! – зашептал он с таким жаром, что Ганс аж рот открыл. – Ничего ты не сделаешь! Не станешь ни драться, ни дерзить. Ты в точности выполнишь их требования, а если они тебя ударят, снесешь боль молча.

Все его мечты о борьбе с национал-социалистами и изменении существующего строя бесследно исчезли.

– Но…

Курт с силой притянул брата к себе:

– Ты поступишь так, как я сказал!

…тринадцать, четырнадцать…

Шаги звучали, как удары олимпийского колокола, каждый вызывал у Курта Фишера приступ страха.

…семнадцать, восемнадцать…

На двадцать шестом они замедлятся.

На двадцать восьмом остановятся.

И польется кровь.

– Мне больно! – пожаловался Ганс – парень он сильный, но отцепиться от брата не смог.

– Если тебе станут выбивать зубы, ты промолчишь. Если станут ломать пальцы, рыдай от боли, но их не оскорбляй ни словом. Ты выживешь. Понял меня? Чтобы выжить, огрызаться нельзя.

Двадцать два, двадцать три, двадцать четыре.

На пол перед дверью-решеткой легла тень.

– Понял меня?

– Да, – шепнул Ганс.