Я протянул Кунге пачку купюр; пока он делал заказ, я тяжело опустился на стул и попытался осмотреться. За угловым столиком сидел монах средних лет, он попивал латте и стучал пальцем по экрану смартфона. Напротив него устроилась привлекательная элегантная женщина, занимавшаяся тем же самым. Может быть, они переписываются?
Кунга подвинул мне американо. Я пригубил его. Неплохо.
– Спасибо.
Он искоса взглянул на мои ампутированные пальцы.
– Мой двоюродный брат – как ты.
– Да? – На секунду мне показалось, что он сейчас добавит: «Такой же чокнутый».
– У него тоже нет пальцев. – Внезапно смутившись, я сунул правую руку в карман. – Несчастный случай?
– Нет. Я потерял их на Эвересте. На Джомолунгме.
«На Джомолунгме? Ты это ему объясняешь? Господи, ну нельзя же быть таким высокомерным!»
Особого впечатления на Кунгу это не произвело. Как и Мингма, он, похоже, спокойно относился ко всему, с чем ему приходилось сталкиваться в жизни.
– Ты ходил в горы?
– Пытался. А твой кузен, он кто? Шерп-альпинист?
– Нет. Он потерял пальцы и частично обе ступни, когда переходил границу зимой. Таких людей, как он, много.
– Границу с Непалом?
– Да. Ему пришлось покинуть Тибет.
Твердый пол под моими ногами всё еще казался топким, а дыхание касалось легких совсем поверхностно.
– А сейчас он в порядке?
«Какое, нафиг, в порядке? У человека же ног нет».
– Да. Он живет в Катманду.
По щеке у меня поползла капля пота. Монах со смартфоном встал, кивнул мне и улыбнулся, проплывая мимо моего столика. Может быть, это мой шанс? «Меня беспокоит один призрак, вы можете мне помочь?» Мингма сказал тогда, что единственный способ избавиться от рассерженного духа – провести обряд