— В субботу?

— В следующую субботу. Восьмого.

— И что будет?

— Вечеринка. Мне кажется, я уже говорила. Мне исполняется определенное количество лет. Число круглое, хотя и чересчур большое.

— Ты же хотела ехать в Марбеллу?

— А… ты, как я вижу, говорил с мамой.

— Скорее, наоборот. Она со мной.

— Я поеду позже. Так что скажешь?

— А где ты празднуешь?

— Дома. Какая тебе разница? В субботу вечером. Часов в шесть — и вперед. Никаких формальностей: стакан шипучки — и к столу. Карточек, кто где и с кем сидит, не предусмотрено. Если хочешь, могу посадить тебя в кухне.

— В таком случае…

— Вот и хорошо. Записываю твое имя, чтобы не забыть: Эрик Винтер. В скобках: брат.

— А народу много?

— Двести человек ближайших друзей… шучу. Человек тридцать, все очень приятные.

— Не знаю, Лотта…

— Понятно. А я-то уже поверила…

— Все дело в работе. Лотта… если смогу, обязательно приду, но это будет нелегко. Если вообще возможно.

— Ты же не можешь заниматься своим следствием круглые сутки с перерывом на сон? Да и во сне тоже, я тебя знаю… хотя начинаю подзабывать.

— Сделаю все, чтобы прийти. В следующую субботу. В шесть часов.

— Можешь и позже.