– Но лично тебе-то это ничем не поможет.

Таннер фыркнул.

– Я наслаждаюсь процессом. В конечном счете брошу якорь в шестидесятых. Вудсток же тогда был? И у меня будет туева хуча бабла, чтобы повеселиться. Или доживу свои деньки в пятидесятых, на каком-нибудь острове посреди Тихого океана. Так что обо мне не беспокойся.

Таннер ухмыльнулся, но Дэвид знал – расстаться со своими наваждениями сыну будет очень нелегко.

– Думаю, не издать ли ту книгу, что написал другой «я», – сказал Дэвид. – Может, слегка подчищу язык. Добавлю кое-какие внутренние монологи, попробую залезть в голову персонажам. Сделаю, чтобы книга была больше похожа на роман. Продавать-то ее, разумеется, придется как художественную литературу. Неплохое чтиво может получиться. И конечно, надо будет подобрать симпатичный псевдоним.

– Посвятишь ее мне?

– Конечно, – улыбнулся Дэвид. Он хотел обнять сына. Но Таннер уже вырос, уже старше его самого. – Когда ты уезжаешь?

– Не знаю, – ответил Таннер. – Скоро. Я думал, если не возражаешь… то есть я хотел сказать, что побыл бы немного. Может, съездили бы на рыбалку…

– Обязательно.

– А мяч побросаем?

– Всенепременно.

Дэвид налил себе еще виски, отхлебнул и поглядел на небо. Высоко над их головами сиял Млечный Путь.