Я включаю красный фонарик, но в этот момент срабатывает фотоэлемент. Кристиан Вестерберг живет на пятом этаже, под самым чердаком высотного доходного дома на Ольсхаммарсгатан, 19.

Ирис и Бирк достают табельное оружие.

– Где твой пистолет? – спрашивает меня Ирис.

– У меня его нет, – отвечаю я.

Ее мобильник сигналит получение сообщения, которое Ирис читает, не меняясь в лице.

– Это от Пауля, – сообщает она. – С пострадавшим пока ничего не ясно. Его прооперировали – это всё.

– А где сам Гофман? – спрашивает Бирк.

– Он занимался файлами Вестерберга, сейчас направляется сюда… – Ирис поворачивается ко мне: – Почему у тебя нет табельного ору…

Страшный грохот обрывает фразу на полуслове. Мы дружно вздрагиваем. Сквозь вой ветра и стук обрушившейся черепицы прорывается оглушительный в своей узнаваемости звук, вмиг выбивающий из-под ног почву.

– Выстрел, – слышу я голос Ирис. – Только один… Что бы это значило?

– Вызываем подкрепление, – говорит Бирк.

– У нас нет на это времени. Иди первый. – Ирис поворачивается ко мне: – А ты оставайся здесь.

– Нет.

– Но ты безоружен, Лео, – подхватывает Бирк. – Жди здесь.

– Я иду с вами.

Никто не протестует. Возможно, лишь потому, что на это нет времени.

Мы поднимаемся по лестнице, выставив перед собой пистолеты с опущенными – наискосок – стволами. Где-то на третьем этаже за моей спиной раздается щелчок. Я вздрагиваю и начинаю жалеть, что не внял разумным советам коллег и не остался внизу.

Дверь позади меня открывается. Я оборачиваюсь, встречаю удивленный взгляд молодого человека, тычу ему под нос полицейским удостоверением.

– Тсссс… – прикладываю палец к губам. – Полиция…

– Что?