– Браккер, Федеральный отдел, – представился самый высокий. Непроницаемые глаза цвета стали, тонкие губы без намека на улыбку. – Ты Логан 3—1639?

– Вы и так знаете. – Логан выдержал его пристальный взгляд. – Что вам от меня нужно?

– Ты подозреваешься в нарушении главного закона нашего города.

– Какого закона?

– О распространении особо токсичных и запрещенных веществ.

– Вам лучше уйти, – сдержанно ответил Логан. – Я охотник Вечного сна, у нас иммунитет против таких обвинений.

– В данном случае он не действует, – ответил Браккер.

– Кто вас прислал?

– Не имеет значения.

Логан с трудом сдержал приступ гнева.

– Я хотел бы узнать, что это за «особо токсичное вещество».

Браккер сделал знак одному из своих людей – и тот, подойдя к Логану, вынул из нагрудного кармана его куртки тонкий как вафля маленький белый диск.

– ПС-15, – объявил старший. – Неофициальное название – «Порошок смерти».

Логан знал про этот опасный препарат. Его использовали только в лабораториях, и доступ к нему был строго запрещен всем, даже песочникам.

– Мне это вещество не принадлежит, – спокойно произнес он, – и я не представляю, откуда оно появилось.

– Естественно, – криво ухмыльнулся Браккер и кивнул подчиненным. – Арестуйте его.

Логан не сопротивлялся. Те связали ему руки за спиной, посадили в полицейский автолет, ожидавший у входа. Быстро, в полном молчании, его доставили в Федеральный отдел.

В переполненной камере для допросов не было ни окон, ни вентиляции. В затхлом воздухе стоял кислый запах пота. Он насквозь пропитал помещение, устроенное так, чтобы подавить обвиняемого, сломить его волю и любой ценой выбить признание.

В камере для допросов пахло страхом.