Я снова захожу внутрь – собранная и решительная. И вижу в дальнем углу цеха, за бывшей барной зоной клуба, кучу мешков с цементом. Когда таксист сворачивал сюда с главной дороги, я заметила какую-то стройку. Должно быть, рабочие хранят в цеху свои материалы. Здесь еще полно бутовых камней.

– А на следующий день Флер исчезла. – Я крепко сжимаю руками прутья решетки. На меня внезапно снова нахлынули эмоции. Нужно с ними совладать, во что бы то ни стало… – Мы перекусили в кафе через дорогу, а потом я вернулась в квартиру Флер. Меня отчаянно клонило в сон. И после этого я ее больше не видела.

Я отворачиваюсь – не хочу, чтобы Тони заметил мои слезы. Через несколько секунд я снова могу взглянуть ему прямо в лицо.

– Я, конечно же, пошла в полицию. Они завели дело, добавили ее в длиннющий список молодых людей, пропавших в Берлине. Но Флер так и не нашлась, – с глубоким вздохом я опускаю голову. К горлу, словно тошнота, подступает гнев. – И никто так и не узнал тогда, что ты был в тот день в нашем кафе и, сидя в углу, наблюдал за нами. Хотел выяснить, помним ли мы что-нибудь из прошлой ночи, узнаем тебя или нет.

У меня больше нет сил сдерживаться. Я открываю дверцу клети и подхожу к Тони.

– Куда ты ее отвез? Что ты с ней сделал, черт тебя дери? – кричу я. И, уже полностью утратив над собой контроль, бью его ногой под дых. – Ну же, говори! Ты что, отвез ее в свою убогую студию? Где она, Тони?

Схватившись за живот, Тони стонет. А я ведь обещала себе этого не делать. Обещала монахам. Наказать его – дело полиции.

Тони поворачивает ко мне голову. Его глаза все еще кажутся остекленевшими, но, похоже, он впервые за все это время услышал и понял мои слова.

– У тебя была фотостудия здесь, в Берлине, – говорю я уже более ровным голосом. – У меня до сих пор стоят перед глазами твои снимки – нас, меня, морских коньков. Мне нужно знать, где она.

Я узнаю эту студию сразу, как только увижу. Память о том вечере все еще подернута чернильной темнотой, но воспоминания о том, куда Тони отвез нас той ночью, в последние месяцы начали всплывать из ее глубин на поверхность, как выросшие без света монстры. Большой трафаретный морской конек на побеленной кирпичной стене… Ванная… Выложенный плиткой пол… Возможно, кровать… Белый халат… Медицинские инструменты…

Я снова присаживаюсь возле Тони на корточки:

– Где она, говори! – шепчу я прямо ему в ухо.

После долгих поисков в сети мне удалось найти его старый сайт, но там не было указано адреса. Только выложены фотографии: ночных клубов, ди-джеев, нескольких женщин…