– Мистер Джонсон? – позвал Митч, не сводя глаз с Чендлера.

Зазвучали гудки. Гэбриэл бросил трубку.

Первой заговорила Флоу:

– Что значит «не пятьдесят пять, а девяносто»?

Вопрос адресовался непосредственному начальнику. Митч разевал рот, надеясь ответить хоть что-то, но ему ничего не приходило в голову.

– То есть он убил – или собирается убить кучу народа? – предположила Таня.

– Тридцать пять человек, если быть точнее, – кивнул Лука.

Число действительно звучало жутко. Поскольку Митч молчал, Чендлер решил проявить инициативу:

– Ник, поступали ли к нам сообщения о стрельбе или нападениях?

– Нет, – ответил стажер.

– Хорошо. Тогда, вероятно, он залег на одной из ферм, неподалеку от того места, где его видели в последний раз, – сделал вывод Чендлер.

– Возможно, – сказала Таня. – Но там ему нигде тридцать пять человек не найти… Более того, сомневаюсь, что в той округе вообще столько народа живет.

Старший констебль была права. Если Гэбриэл вознамерился убить тридцать пять человек, то ему придется посетить несколько мест, причем быстро.

– Думаете, он блефует? – Чендлер обратился ко всем.

– С какой целью? – ожил Митч.

– Чтобы заставить нас ловить собственный хвост.

– Он уже убил шестерых, сержант, и это факт. Так что давайте исходить из того, что и сейчас он не врет.

В участке снова повисла гробовая тишина.

– Ну что, какие мысли? – поинтересовался Чендлер.

– Исты и Болтоны живут по соседству! – прокричал со своего места Ник. – Их всего десять.