Зиг рассмеялся.
– Спасибо за тонкий комплимент.
– Я не шучу, Зигги. Тебя не закопали, твое лицо не покрыто слоем земли. Ты столько лет провел с покойниками, полагая, что помогаешь им… тебе пора вернуться в мир живых.
– Но я живой.
– Мало быть живым, Зигги, настало время
Зиг задумался.
– Я хочу сказать… – Пушкарь еще раз шумно втянул воздух носом. – Когда все это закончится и ты подготовишь тело Дино к похоронам, может, тебе стоит на время уехать из Довера. Вернуться в обычное похоронное бюро… заняться гражданскими покойниками. Старушками. Девяностодевятилетними старцами, у которых просто-напросто не выдержало сердце. Людьми, по которым горюют, но в чьей смерти не видят огромной трагедии.
– Ты же знаешь, это не мое…
– А еще лучше – отправляйся путешествовать. Забудь Делавэр. Вернись к пиратству. Езжай, куда взбредет в голову, посмотри страну. В обычном похоронном бюро в тяжелых случаях советуют хоронить клиента в закрытом гробу. С твоими навыками реконструкции ты мог бы много чего сделать для простых людей… это искусство скоро исчезнет. Иди в пираты, поделись им с другими. Прости и живи. Тебе это пойдет только на пользу.
– Мое место – здесь, – возразил Зиг, однако истина, которой он не захотел делиться, была намного проще:
Пушкарь посмотрел на друга, снял очки, вытер их о рубашку и водрузил обратно на переносицу. Все это время он не сводил с Зига глаз.
– Что ты на меня так смотришь? Ты же знаешь, я не могу отсюда уехать.
– Зигги, у каждого в жизни есть своя стрелка-указатель. Ты шел по своей много лет. Может, настало время выбрать новую?
– Ты заранее заготовил метафору насчет стрелки. Не поверю, что ты придумал ее прямо сейчас.
– Твои шуточки меня не пронимают, Зигги. Попробуй сменить репертуар.
– Мне нравится работать с военными, с павшими героями. Я люблю помогать им и никуда не собираюсь ехать.
– Поступай как знаешь, Зигги. Но хотя бы задумайся, ладно? Это все, о чем я прошу.
Зиг кивнул, словно получил добрый совет. Ответ его созрел еще на пути к порогу.