Упавшим голосом начинаю:

– Тот тип, с бейсбольной битой…

– Ну?

– Он ведь не просто так на тебя набросился?

Трумен отводит глаза.

– Не просто. Тут отдельным персонажам мои занятия не по нутру.

– То есть ты этого человека раньше видел?

– За пару дней до инцидента я заступился за его подругу. Когда он ее дубасил.

– Почему же ты мне не сказал?

В глазах Трумена досада.

– Как, интересно, я бы стал объясняться, Мики? Чего меня к заколочос понесло в нерабочее время? Кто бы мне поверил – ты? Или начальство?

Ответить нечего.

Отворачиваюсь.

– Ну? – произносит Трумен.

– Что – ну?

– Твоя очередь.

Его губы поджаты. В голосе ни намека на теплоту.

– Я за тобой следила, – упавшим голосом отвечаю я.

Запираться бесполезно, Трумен не дурак; да и сил нет на вранье. Не могу поднять взгляд – изучаю трещины на асфальте, изучаю сорную траву, что проросла сквозь них.

– Зачем? – еле слышно спрашивает он.