* * *
Иван Тынэвири, как обычно, сидел на работе до самого позднего часа. Свет вокруг был погашен. Горела настольная лампа.
Раздался телефонный звонок. Для того чтобы ответить, Тынэвири нужно было подняться со своего места, а этого ему делать категорически не хотелось. Телефон все трезвонил и трезвонил, не давая журналисту собраться с мыслями. О чем там статья? О шахматном турнире, проведенном в школе? Бог мой, какая «интересная» статья. Что там? Кому, черт возьми, понадобилось звонить в редакцию в такое время?!
Не выдержав, Тынэвири поднялся из-за стола и резкими шагами приблизился к соседнему столу. Нервным движением он схватил трубку.
— Алло! Алло!
Молчание.
— Ну!
— Это магазин? — раздался хриплый голос, вроде как пожилого мужчины.
— Нет, это редакция газеты, — зло сказал Тынэвири и повесил трубку.
Взъерошив волосы, он направился обратно к своему столу, к статье про юных шахматистов, к любимой настольной лампе…
Вдруг свет лампы погас. Вслед за лампой погас экран компьютера. Первые несколько секунд Тынэвири сидел в ожидании света — подумал, что случился перепад напряжения в сети. Но лампа так и не загоралась. Попробовал выключатель — впустую. Может, лампочка перегорела? Так и компьютер не работает! Может, стоит пойти проверить предохранители?
В нерешительности просидел Тынэвири с минуту, а то и больше. Глаза уже попривыкли к кромешной темноте, разбавленной разве что слабым светом уличного фонаря. Он поднялся из-за стола, медленно, стараясь ни во что не врезаться, пошел в коридор.
Громко тикали настенные часы. Громко и неприятно. Тревожно.
24
24
Меня мучает чувство вины. Мне сложно писать, и я пробую уже не в первый раз. Получается только короткими предложениями. Так, словно дыхание прерывается.