— Босх.

— Это Вибиана.

Она говорила тихо, почти что шепотом. Слышно было, что Вибиана на грани истерики.

— Что случилось?

— Здесь какой-то человек с самого утра.

— В вашем лофте?

— Нет, на улице. Я вижу его из окна. Он следит за входной дверью.

— Почему вы шепчете?

— Чтобы Хильберто не слышал. Не хочу его пугать.

— Так, Вибиана, возьмите себя в руки. Если этот человек до сих пор не пришел к вам домой, он не собирается этого делать. Пока вы у себя, вам ничего не грозит.

— Понятно. Можете приехать?

Босх забрал у парковщика свою карточку и квитанцию.

— Да, уже еду. Но я сейчас в аэропорту, так что придется подождать. Оставайтесь дома и не открывайте никому, кроме меня.

Шлагбаум на парковке все еще был опущен. Прикрыв телефон ладонью, Босх крикнул парковщику через окошко:

— Ну давайте же, открывайте! Я спешу!

Шлагбаум наконец начал подниматься. Нажав на педаль газа, Босх снова прижал телефон к уху:

— Этот парень — где он стоит?

— Он перемещается. Каждый раз, когда я выглядываю в окно, вижу его на новом месте. Сначала он был возле «Американца», а потом перешел дальше по улице.

— Хорошо, поглядывайте на него. Как только приеду, позвоню, и вы меня сориентируете. Как он выглядит? Во что одет?

— Хм… Джинсы, серая толстовка с капюшоном, темные очки. Белый. Я бы сказала, одет не по возрасту. Староват для толстовки.