Александр останавливается у ворот, украшенных позолоченными металлическими пиками. Буржуазный дом, садовый дизайн. На почтовом ящике то имя, которое он искал: Ромен Паоли. Он звонит, по-прежнему надеясь на удачу, ему отвечает женский голос.

– Судебная полиция. Я хотел бы поговорить с Роменом Паоли.

Он терпеливо ждет, электрические ворота медленно открываются. За ними стоит женщина лет сорока, не больше, одетая как для воскресной мессы. Черные брюки, кремовая блузка.

– Здравствуйте, мадам, мне нужно задать несколько вопросов вашему мужу.

– Его сейчас нет. Он должен вернуться ближе к вечеру. А что случилось?

– Дело в том, что я специально приехал из Парижа, чтобы поговорить с ним, и должен успеть на обратный поезд вечером… Скажите, пожалуйста, где я могу его найти. Это по поводу его сестры.

– Вивиан?

– Нет, Лоры.

– Лоры? Но… она скончалась.

– Я знаю. Так где я могу его найти?

– Я точно не знаю. Они с другом уехали кататься на велосипедах.

Александр напускает на себя вид, какой бывает у него в неудачные дни. Даже особо притворяться не приходится.

– Может, позвоните ему? Мобильник у него с собой, полагаю?

– Да, конечно, я попробую.

Она наконец приглашает его войти и оставляет одного в просторной, идеально убранной гостиной. Ни пылинки на безделушках и мебели в стиле ампир. Место, где время замедлилось, а то и застыло. Роскошный гроб.

* * *

Ноги завели ее чуть дальше, чем она предполагала.

Хлое хорошо в этой непривычной обстановке. Прогулки по лесу никогда не были частью ее любимого времяпрепровождения, но тишина и покой действуют на нее как идеальное обезболивающее. Она теперь лучше понимает, почему отец отправлялся каждое утро на одинокую прогулку. Хотя после того несчастного случая он от нее отказался. Временно, надеется Хлоя.

Иногда ей навстречу кто-нибудь попадается, но она упивается почти полным одиночеством. Таким благотворным для ее размышлений и вопросов. Тех, что беспрестанно терзают ее.