Георгий Автандилович Лордкипанидзе сидел у меня на кухне и с интересом наблюдал, как я укладываю в коробку прадедовы документы. Одет Жора был в короткий черный плащ, снять который почему-то отказался, темные брюки и остроносые туфли.

– Это и есть архив академика Заблудовского? – спросил он после того, как я убрал с пола последние журналы и заклеил коробку широким малярным скотчем.

– Да, это он и есть, – ответил я.

– И ты хочешь, чтобы я его увез?

– Да, хочу.

– Куда?

– Для начала переправь его в Грузию. Или в Армению. Где там у тебя родственники? А оттуда… вот туда.

Я написал на листке бумаги адрес и протянул его Жоре.

– Ого! – присвистнул тот, прочитав написанное. – Неблизкий путь!

– Неблизкий. Сделаешь?

– Сделаю.

– Это важно.

– Понимаю.

– И не обижайся за то, что я на тебя нападал. Это из-за Катьки.

– Я знаю.

– Она тебя все еще любит…

– Я тоже ее люблю.

– Почему же вы не вместе?

– Мы разные, Леша, очень разные. Ей нужно, чтобы я был все время рядом, на расстоянии вытянутой руки. Чтобы с девяти до шести на работе сидел и чтобы зарплату два раза в месяц приносил. И чтоб по выходным мы с ней ездили закупаться в «Ашан», а потом сидели бы на диване и смотрели бы телевизор… А я так не могу.

– А как ты можешь?