На лобовое стекло падает капля дождя. Небо тоже плачет.

– Мама, скажи, что все неправда, – обращаюсь я к призраку и тут же злюсь на себя. Конечно, ублюдок все выдумал.

У дверей меня встречает Бастер, прижимается влажным носом к моей ноге, всем своим видом показывая, что его нужно почесать за ушком. Опускаюсь на колени и зарываюсь лицом в теплую шерсть. Пес обнюхивает меня – и улавливает мое настроение, как могут только питомцы, с которыми проводишь все время.

Мэтти тоже все время был рядом, наблюдал за нами. Изучил нас и наловчился заставлять нас поступать по-своему. Залез нам в головы. Прошло двадцать лет, а он продолжает это делать.

И все же…

Встаю, хлопаю по бедру, подзывая Бастера. Хочу пойти на кухню и дать ему угощения, а вместо этого на автопилоте следую в бывшую мамину спальню.

Открываю дверь, вхожу.

Я не сделала из маминой комнаты святилище, порядок тоже не наводила. Лень. Из-за лени я выкупила нашу квартиру, когда мне пришло наследство от бабушки с дедушкой. Так было легче, чем искать новое жилье. Перемены даются непросто.

Ковер надо бы пропылесосить. На полках лежит толстый слой пыли. Так она все и оставила. Прежде чем вызывать «Скорую», я убрала только пустой пузырек с таблетками. «Когда я отключусь, подожди пять минут, Софи. Чтобы наверняка».

Двигаюсь как в трансе. Тело делает одно, голова думает другое. Подхожу к комоду в дальнем углу и выдвигаю верхний ящик. Механизм немного заклинивает, но поддается. Бастер стоит в дверях, наблюдает, навострив уши.

Фотография отца давно пропала, однако второй снимок на месте. Газетная вырезка, вставленная в рамку. На изображении – маленькая девочка. Волосы собраны в высокие хвостики. Курносая. С веснушками. На вид ей года три.

Снова слышу голос Мэтти: «Не убивала, но смотрела, как та умирает. Тогда в ней проснулся голод».

Лжец. Манипулятор. Серийный убийца.

И все же…

Я не озвучиваю мысль даже самой себе, просто достаю из кармана телефон и ввожу в браузере «Синди Бауман». Поиск выдает картинки. Десять, пятнадцать, двадцать. Все одинаковые. Точь-в-точь как фотография в рамке.

Сердце колотится, я забываю, как дышать. Сглатываю.

Переворачиваю рамку, разгибаю фиксаторы и убираю картонку.

Из меня вырывается вой. Низкий. Дикий. Волчий.

Меня рвет. Еще раз. Рамка падает на пол. А с ней – обрывок ткани. Синий лоскут в белый горошек.

Замаран кровью. Я знаю, что это кровь Синди Бауман.