И я снова этим занимаюсь, разве нет? В который раз ищу спасения в своих мыслях, размышляю над тем, что подумают обо мне другие. Пытаюсь противиться тому, что происходит в настоящий момент, стараюсь не замечать, как меня охватывает паника, как пугает темнота вокруг.

Я снова моргаю. Вокруг по-прежнему черно. Непроницаемый, абсолютный мрак. Протягиваю руку в поисках выключателя прикроватного светильника. Нахожу, включаю. Раздается щелчок, но в спальне все еще темно. Из горла вырывается странный, сдавленный звук. Позабытый в панике вдох, легкие требуют воздуха. Я сажусь в постели. Смотрю в том направлении, где сквозь щель приподнятых жалюзи должен проникать свет фонарей с улицы. Никакого просвета, только чернота кругом, и сердце колотится в груди.

– Кирстен? – зову я и прислушиваюсь в ожидании отклика.

Ответа не следует. Я снова прислушиваюсь, пытаясь уловить хоть малейший звук. Ничего. Тишина, мрак и стук сердца. Тогда я понимаю, что сплю. Да, мне это снится. И все-таки я не могу успокоиться. Свыкнуться с этой гнетущей тьмой, ощущением полной дезориентации. Это напоминает мне о кладовой в хижине, тот первый день после похищения. Прежде всего я снова откидываюсь на подушку, закрываю глаза и вдыхаю знакомые запахи. Это моя квартира, подушка еще хранит аромат духов Кирстен. Это всего лишь сон, я справлюсь…

Не выходит. Я в надежде открываю глаза. Тщетно. В спальне по-прежнему темно. Снова сажусь. Ищу край матраса, выставляю руку и ползком пробираюсь к двери. Осторожно поднимаюсь, нашариваю дверную ручку, поворачиваю. Ручка скрипит, всё как всегда. Поворачиваю снова и снова, несколько раз с короткими интервалами. Наконец до меня доходит, что дверь не открывается. Я заперта. Нашариваю выключатель сбоку от двери. Щелчок – в спальне по-прежнему темно. Я нажимаю еще раз – с тем же результатом. Я бью кулаком в дверь и кричу:

– Кирстен! Что это значит? Выпусти меня!

Колочу по двери, кричу. Я не в себе. Это сон, просто дурной сон. Мне не хватает воздуха.

В этот момент в другом конце комнаты слышится смех. Его смех.

И голос:

– Как ты, Лена?

Маттиас

Езжай быстрее. Быстрее-быстрее-быстрее.

Стрелка спидометра дрожит у отметки 180. На большее старая колымага не способна.

Куда он ее повез?

Герд! Я вспоминаю слова Герда… «Даже спросил у меня адрес Ясмин Грасс, чтобы отправить ей открытку. Конечно, адрес дать я ему не мог, но сама по себе просьба показывает, что это за человек».

Человек, который и без помощи Герда в состоянии узнать адрес Ясмин Грасс. Это любому под силу, достаточно сделать пару кликов в интернете. Я всматриваюсь в даль. Но на дороге пусто, габаритных огней не видно, нигде.